o nascimento dos novos homens...

Geopoliticus Child Watching the Birth of a New Man - Salvador Dali

Caminhava sozinho, esperando encontrar alguém que lhe dissesse: «É este o caminho, vem por aqui». Como não ouvia vozes decidiu continuar pela estrada que seguia fazia já muito tempo. Olhava constantemente para os lados, com suspiros a quererem saltar boca fora. Os prédios altos inundavam a cidade. Já não se via o jardim fresco onde ele jogava à bola e onde aprendeu a andar de bicileta com o avô paciente que lhe dizia sempre «Estou a segurar-te, vá, não tenhas medo, pedala, pedala sempre», e lá ia ele, seguro de que estava a ser agarrado pelo avô, deixado para trás há muito.

Aqueles lugares de agora não lhe diziam nada, não faziam parte da sua vida, e viu memórias a correrem, buscando os lugares roubados pelo cinzento. As crianças já não sorriam de verde, antes brincavam, automáticas, com bolas verdadeiras, nada como as suas bolas de trapo que tanto gosto faziam ao pé, e com máquinas com barulhos sempre iguais, sempre agudos, com todos os jogos a cores que agora se usavam e faziam mal à vista. Em vez de correrem pelo jardim largo e saudável, estavam presos em doentios pátios de cimento velho e triste, sentados nas escadas rodeadas de canteiros com ervas amarelas por arrancar, com os sorrisos falsos reflectidos no visor das PSP's e calças largas, para que os seus mundos coubessem nos bolsos infinitos.

Num dos pátios viu um amontoado de pneus gastos, rompidos pela velocidade e pelo gozo, e uma criança sentada no cimo, segurando na mão, em jeito de troféu, um ferro-velho tão sujo quanto a roupa que vestia. Com os olhos cansados e magoados pelo neutro da vida desta gente parou, sentou-se no banco comprido e gasto pelos cus de quem já ali tinha difamado o bom gosto, e esperou pelo autocarro que viria, não sabia bem a que horas. Tinha-as esquecido quando o verde se foi.

As horas passaram depressa, surpresas pelo que o passar dos anos transformou naquela cidade. Ele podia até jurar que naquelas horas um ou dois novos prédios tinham nascido, no meio daquele manto de smog e de lixeira, ou de gente. Um autocarro amarelo, com os vidros sujos e letras azuis, berrantes, gordurosas, parou. Ele entrou pela porta automática (agora tudo lhe parecia automático demais), tirou o bilhete, caro, pensou, para o fim da linha e sentou-se num dos bancos riscados ao pé da janela, cheios de pó e com cheiro a suor acumulado, esperando.

Pontualmente alguém saía, alguém entrava, as caras sempre iguais, inexpressivas, brancas, e ele apertava o vómito. Que viagem, pensou, Nunca mais acaba.

Quando o autocarro parou no terminal saiu depressa. Já não aguentava mais o cheiro a gente, o barulho de gente, os murmúrios sussurrados alto demais, os choros das crianças de colo que pareciam ver já o que as esperava. Seriam estes os novos Homens?, pensou ele, Aqueles de quem tanto futuro o meu pai esperava? Como ele estava enganado, pobre homem... Os Homens a sério já não nascem, só morrem. Morrem em morte lenta e silenciosa, como nobres escritos que, esquecidos, se afundam na poeira do tempo acumulado.

Pelo menos agora tinha uma certeza: ninguém iria dizer-lhe qual o caminho com a melhor estrada, ninguém ia contar-lhe a melhor viagem a fazer, ninguém lhe iria cantar, estendendo os braços «Vem por aqui!». Tinha esperado algo que nunca iria receber, mas tinha encontrado a maior verdade de todas: estava por sua conta, livre como um pássaro azul, mas sentia-se mais preso do que nunca, naquelas amarras de betão que o abraçavam, sufocantemente, a toda a hora.