silêncios

O protão

2009-08-30T01:52:00.004+01:00

Havia, certa altura, um rapaz que gostava de tigres. De tigres e, ouvi certa vez, de cactos. Esse rapaz era moreno e calado e dizia-se que via o mundo como um imenso campo energético em que nós, como pequenos electrões atarefados como formigas dávamos voltas infinitas nas intermináveis camadas de valência sem destino. Seria esse rapaz doce então como um núcleo atómico, vendo todos girarem à sua volta num frenesim, mantendo sempre o ritmo imposto pelo vácuo circundante, girando, girando, girando como piões infatigáveis.

Às vezes o rapaz tentava dizer algo, falava muito alto, mas ninguém o queria ouvir, tão ocupados estavam em perceber o caminho já percorrido infinitas vezes, em procurar falhas que se tinham escapado na volta anterior. Não o ouviam porque ele estava no centro e não era suposto olhar para o lado. Tinham-lhes ensinado uma vez, num sono pavloviano, a não olhar para o lado: deviam olhar em frente, sempre em frente, girando estonteantemente, isso era o correcto, aí seria o caminho, seguindo os outros como numa manada imbecil.

O rapaz então calava-se, limpava o suor da testa vermelha de tanto gritar, escrevia sinais em folhas de papel A4 e agitava-os. Mas ninguém olhava para o lado. Todos os electrões olhavam em frente, só em frente, para os rabos dos outros electrões e continuavam às voltas, às voltas, sem enjoar.

Às vezes os electrões viam outros electrões de outros átomos a girar e pensavam piedosamente "Pobres coitados, perseguem-se uns aos outros como doidos!". O rapaz sorria com placidez e quietude e continuava a tentar dizer-lhes algo.

Quando conheci o rapaz ele estava já transformado numa estátua branca. Era uma estátua de mármore, alucinante, de punhos cerrados, lágrimas de desespero e boca aberta, porém muda. Comecei a chorar, vendo o seu desalento feito em pedra.

Ai, rapaz que gostava de tigres, como gostaria de te ter ouvido…

liberdade

2008-08-08T12:47:00.006+01:00

Como uma árvore, que cresce e cresce apontando o infinito, enfiando as suas raízes na garganta da Terra, que alimenta e protege, como uma sangrenta placenta gigante. Árvores crescem para o céu e para a terra. Dão flores, são belas. Dão frutos, são férteis.

São horas. Horas que passam ligeiras, como uma névoa ou um cometa. Doce e quente, como se fechadas nas palmas das mãos de alguém. Depois alguém corre, se afasta, alguém regressa, alguém morre, alguém se salva. E começa de novo. Como um relógio que, sem sair do seu eixo, afasta um passado. Pudesse eu atrasá-lo, ou recuar os ponteiros, e voltar atrás. Agarrar-me à arvore. E às horas.

Quero ser um pardal. Atrasar as horas, torná-las minhas, não precisar de agarrar-me aos pulsos, libertar o choro, cantar alto e espetar o peito num espeto.

Quero libertar-me. Das raízes e dos relógios.
Intemporal e sem origens. Vadia, sem rumo.

Sou um pardal.
Sorrio. Vou voar. Volto amanhã.

lição

2008-08-05T15:27:00.005+01:00

«Estou feliz. Cheia como um pássaro que acaba de se empanturrar com minhocas gordas. A felicidade não me cansa. Trespassa tudo, não vê a barreira do possível e enche o infinito com coisas boas e leves. Existem dias negros. Muitos. Mais do que algumas pessoas conseguem suportar. Mas quem disse que o negro é mau? Não será, porventura, nas trevas que mais brilham as luzes?
A dor faz-nos ridículos aos olhos dos que assistem à nossa tortura emocional da plateia. Faz-nos frágeis, incoerentes, irracionais e impulsivos. Poucos são os homens que se elevam na dor, ao invés de se diminuírem, como pêgas reles, rameiras submissas que dão o corpo e a alma em troca de papel-moeda sujo e de tabaco de enrolar. Mas sempre resta aquela subtil promessa de beleza que nos prende à vida, que nos faz dar passos atrás de passos, por mais pequenos ou doentios que nos pareçam, esperando chegar a algum lado. E esse caminho percorrido com lágrimas e derrotas chega, finalmente, a um termo, um de muitos, de vários termos seguidos, contrapostos, adjacentes, cada um se sobrepondo ao outro, alternando a felicidade e a plenitude com a dor e a perda, tortuosamente encarcerados como cadáveres derretidos ao sol. Agora esqueci. Esqueci o sofrimento que me provocaram e o sofrimento que provoquei aos outros que amo ou amei. Coisas que, outrora, tomavam o meu fôlego, hoje parecem-se com caprichos, coisas tão pequenas como ratos do campo, ou como lampiões acesos durante o dia. Cresço a cada queda, como crescem os Homens. Caio, mas ergo-me mais alta. Continua a busca incessante pela pessoa, pela personalidade e sedenta de bem. Como um ritual de iniciação contínuo, doloroso e infindável. Pareço bem. Sinto-me bem. Mas há marcas que ficam, e ainda bem, ou as lições nunca seriam ensinadas e aprendidas. Aprender a perdoar e a não julgar, quero dizer. A resolver conflitos e a olhar pela retina dos outros. É bom amar e ser amado, é bom partilhar, sentir, distinguir o que se sente da carência do que não se sente e é bom gostar de nós e da vida que temos. Obrigada pela alma.»

Hoje foi só isto. Como uma adulta, esqueci a poesia em casa. Pousei os pés no chão, coloquei um dos sorrisos à escolha e endireitei as costas. Pé ante pé, a afastar-me do que me doeu.
Estou bem aqui. Gosto deste lugar, desta luz. Gosto dos braços dele e de o beijar. O meu coração também gosta dele. De uma forma romântica e carinhosa. Coisa que os braços por vezes não mostram.

a_braços

2008-07-05T04:45:00.006+01:00

O teu abraço
é o melhor lugar do mundo para se estar.
É por lá que me quero adormecer.
Como uma manta
antiga
que me relembra o útero.

.Beijo.

homenagem...

2008-06-04T00:25:00.013+01:00

...se forem as minhas palavras dignas dele.

Dulcilucente sombra que corre e se agarra, e num abraço os afunda submersos em vazio, pois entre seus braços não há mundo, não há dor, não há crime ou razão. Cresce como uma lâmina de ouro branco, que não rompe, que não corta. Quase inútil e ainda assim voraz. Ele respira com uma máquina cosida ao peito morto, e corre, com a luz a perseguir-lhe a sombra murcha, numa dança paulatina que não cansa, sem palco, como a fogueira que baila na noite da praia. E há aquelas dunas a rugirem ao mar e ao fogo como leões selvagens amarrados com correntes de vidro. Elas dançam vestidas de seda diáfana, como pêras roxas a abanarem a cintura, numa dança fértil de ilusões e façanhas eróticas. Cânticos sem palavras entoam-se vindos do fogo. As feiticeiras despem-se, numa adoração ao rapaz que aí vem, a correr num desespero que o inebria. Os braços abertos esperam-no, como uma poltrona que proclama o descanso eterno. E o perdão. O perdão pelas palavras e pelos actos. Não existem palavras ou actos agora. Não obscenos o bastante. Apenas as feiticeiras já nuas, quentes, como calmantes púrpura, o prazer idílico, os sons de macumbas ou de sereias a ribombar na fogueira que ondula com o vaivém do vento. O mar a aquietar-se para não incomodar o culto. E no fim o rapaz a correr pronto vulto, numa corrida pachorrenta e representada, a sua fuga, o silêncio a arrastar-se e as dunas carmesins ao longe, tão longe.

Ao Lord, que me diz qual a primeira palavra. Tantas vezes.

48 minutos

2008-05-02T00:16:00.007+01:00

Quando foi que aconteceu? Quando é que achávamos que sabíamos tudo, que éramos possuidores do mais puro e nobre amor e depois fugiste? Quando nos enganamos assim tanto que, julgando-nos conhecedores das palavras, as tuas ideias suaves, as minhas loucuras engraçadas, deixaram de se completar? Largaste as minhas mãos miseráveis, sem que o teu orgulho fosse esfaqueado por mil lâminas a arder, sem que eu te impedisse de seguir em frente sem julgar os danos que me causarias. Não ousei estender a mão e agarrar-te, impedir-te de desaparecer. Mas também não foste sequer digno de voltar-me um último olhar, ah!, esse teu doce e brando olhar! Soubesse eu o bendito mal que esses verdes olhos doces me lançaram. Bendito, sim, porque tanta doçura me deste, tantos sorrisos e noites a acordar contigo. Amar-te-ei sempre, sei. Amar-te-ei sempre, aparte as insatisfeitas desilusões, aparte os lamentáveis enganos, aparte os mortificados “amo-te” ditos em sussurros de Inverno, até essas me parecem insignificantes nadas comparadas com o amargo aperto que me transporta hoje pelas ruas de cinzento. Não sabes o louco que és. Não sabes. Não sabes o que me chora, o que me suporta, o que me desaba e desabafa, nas minhas horas loucas de mais apertada e ansiosa saudade. Horas, dias, semanas. Chego a não dormir, por vezes, tanta é a falta que a tua mão faz sobre a minha. Vamos casar as nossas mãos, por favor? Ou a minha mão e a sombra da tua? Esqueço-me que não me respondes agora. Sinto tanto este silêncio. São pesadas gotas de metal sobre os meus olhos. Gotejantes pedras arruinadas que esqueceste de levar quando me vens visitar à noite. Lembras a noite em que esperei por ti, à porta de tua casa, para que pudéssemos, tais desafogadas aventuras de adolescente, passar a noite agarrados, sem que ninguém soubesse, como segredos que apenas nós sabemos que guardamos? Recordas esses segredos? Pois eu levo-os comigo para todo o lado, como pedras preciosas que recolhi no nosso caminho, como guardanapos das nossas tardes a comer pizza, ou como bilhetes das noites de cinema em que criticávamos mais do que realmente víamos na tela. E espero deposita-los num altar a ti, com o teu rosto brilhante e sorridente e com o teu cheiro, as tuas pernas brancas e os teus ombros fortes, que nunca me deixavam chegar-te para te beliscar. Sorrio tanto quando penso em nós os dois. Naquele sofá onde ameaçávamos coisas impossíveis, onde criávamos histórias e fantasias tão irreais quanto o nosso espírito se sentia quando flutuávamos juntos. É como se as coisas mágicas e belas nunca deixassem de ser assim: mágicas e belas! E há belezas que se espalham por todo o lado, como o cheiro de belos malmequeres amarelos que desfolhei a perguntar-me por ti. Essa tua voz ecoa no silêncio. Atravessa ruas e ruas, passa toda essa linha de comboio e vem ter a mim, aqui, na minha morada, a 48 minutos de distância da tua. Tão perto. Tão longe. 48 minutos.

adeus

2008-04-18T19:49:00.021+01:00

Saíste. Bateste a porta de mansinho e sinto que não vais entrar outra vez. Junto levaste o meu coração rodeado de juncos melados, e o preto das lágrimas que saltaram quando as palavras do fim apareceram. É assim que sabemos quando acaba: quando queremos que tudo comece de novo.

NEGAÇÃO Não. Não aceito que vás embora. Aquela conversa não fez sentido. Dizes-me que não há mais chama? Como podes dizer isso quando toda eu sou fogo que te quero dar. Não quero que tudo acabe. Podia viver só contigo e sem tudo o resto. Não quero que partas para sempre. Ligo-te, mas não me atendes. Chamo-te, mas não me respondes. Ouço-te em toda a parte. Vejo-te em todo o lado. Todos me perguntam por ti agora que não sei por onde andas. Todos são tu, todos usam o teu perfume, têm o teu casaco castanho, compram as mesmas chicletes de pêssego que tu; todos têm as tuas mãos pálidas e sempre mornas, todos são do Sporting, todos gostam de natas, todos gostam das mesmas marcas que tu conheces e me falavas, todos vêm tomar o seu café comigo e me fazem rir da mesma forma que tu fazias. Todos sabem ouvir e falar da mesma maneira que tu ouves e falas, com esse encantamento que te rodeia. O teu nome espalhou-se pela cidade, e todos trazem consigo um pedaço que me lembra de ti. Sinto a tua falta. Quero-te. Quero-te outra vez. Não aceito que te vás. Tenho tanto no vazio aparente das mãos, e foste embora sem ver o mundo que te queria mostrar.

RAIVA Não me olhas? Não me falas? Não entendo tudo isto. Não me mereces. Ou eu a ti. Quero esquecer-te, e ao mágico que fomos juntos. Quero esquecer as noites na praia, o calor dos teus olhos, os chocolates e as promessas de infinito. Não quero mais isto. É dor a mais para quem prometeu dar-me felicidade eterna.

NEGOCIAÇÃO Volta para mim. Volta e será tudo diferente. Prometo. Vou incendiar o mundo com o que nos une. Não faltarão vidas que nos queiram levar. E não haverá coisa alguma que nos separe.

DEPRESSÃO É agora. Acabou! Quero morrer. Sem ti nada disto faz sentido. Prometeste-me uma vida. Tiraste-me tudo. Assim não quero. Assim não faz sentido. Volta. Volta, por favor. Fala-me! Quero tanto ser tua de novo. Ser um só contigo. Custa-me tanto.

ACEITAÇÃO Assim são os nossos erros: vermelhos e brilhantes. Vivos como andorinhas! Sempre a chilrear, para nos lembrarem que não morreram, mesmo que as saudades do nosso tempo pintem os meus sonhos. Hoje acordei e tinha sonhado contigo de novo. Tem sido assim todos os dias, ultimamente. Quando mais espero ver-me livre das tuas mãos a segurarem a minha cintura, mais depressa me apareces de noite, tal príncipe das trevas, com encantamentos que desconheço, e me assombras e ao meu sono, esperando as moedas do que sobrou dar-te. Espera. Não conto devolver-te o que falta. Quero ter comigo o que não te dei. Segurar-me a isso, e imaginar até à minha demência o que desejei ter sido contigo. Um dia vais voltar, parece que sei. Vais voltar de mãos abertas e com esse sorriso. E essas palavras de quem conhece a alma de uma rapariga. Eu vou olhar para ti com indiferença, pois já não te amarei loucamente nessa altura. Vou segurar-te uma mão, indicar-te o caminho e, quem sabe, voltar-te as costas, pois só aí saberei o que me ensinaste errado sobre o amor.

20

2008-02-13T02:14:00.000Z

Hoje.

Hoje faço vinte anos.

Hoje estou feliz.

Há ainda tantas coisas que não fiz. Tantas coisas que não sei.
Tantas coisas que não fui.

Já fui vermelho. Ainda não fui amarelo.
Quero ser amarelo, um dia.

E quero ser grande! Como uma sequóia. Ou como o Universo!

Um dia também quero saber ouvir. Saber falar. Saber dar e receber.
Quero ser madura, porém inocente.
Quero ter a força da minha mãe. Quero ter a beleza de uma criança.

Quero ter o brilho de um pirilampo, ser audaz como uma lebre, nobre como uma flor a sobreviver num mundo de vidro e leve como a verdade.

Quero ser o que tenho, com o que tenho. Quero reconquistar o que já é meu, manter o que amo, lutar pelo que me falta.

Hoje estou feliz.

Hoje sou feliz.

E serei feliz quando o dia de hoje acabar.

infinitos

2007-12-01T20:23:00.001Z

La grande découpe - Al Magnus

Todas as estrelas são minhas

e guardo-as numa mão de estanho

embrulhadas em farrapos de geleia doce.

De noite liberto as desse mar de cobre

e deito-me no sono verde

(as formigas incomodam-me)

a ver passearem-se pelo infinito

a tocarem o infinito

a serem o infinito por mim.

Em campos ruivos dessa seiva que és

dessa luz que esconde o meu brilho

dessas mãos que desenhas no meu rosto

dessas palavras que me afagam o coração.

És a música que arde aos meus olhos

quando as estrelas me param para pedir corda.

Corres pelas janelas

e saltas como um relógio

ou como um grilo.

Sem fio.

Nesse meu infinito existe.

E existes.

E um infinito

em cada parte tua

em cada parte minha.

Mil infinitos sem nome.

Faz de mim estrelas

que sobem

e sobem

nesse infinito que já não sou.

ausência

2007-10-30T19:03:00.000Z

ausência - helena de sousa

Enquanto morres

deixa que o sonho viva.

Por momentos.

Pois posso sempre

cansar os teus abraços

de mim.

E o mel

que te sobra

e que me entregas

dá-o às andorinhas

para que se espalhe

e se torne abelha

e casulo

e madeira

e cachimbo

e caixão.

E se não voarem os caixões

repete o sonho

adia a morte

e vinga!

Pois se há sonhos

são para que se sangrem

são para que se esmaguem contra o peito.

E para que te recordem

quando te vais.

A tua ausência

em mim.

pérolas

2007-10-20T19:31:00.000+01:00

A.Hunt

Por ela se escreveram poemas.
Como se ela inventasse os acordes de uma viola que mendiga estrelas, ou poetas que cantam a Cinderelas estragadas.

Por ela se acendiam os lampiões à sua passagem.
Como se a luz parda nascesse dela, ou as fontes, ou as guerras, ou os comboios, ou os cactos.

Por ela se queimavam os plátanos do rosto quando as lágrimas acesas voavam, voavam.
Como se ela valesse lágrimas, ou brisas, ou fotografias, ou células, ou soros.

Por ela as tempestades fundiam-se em osmoses gigantes.
Como se as suas mãos segurassem mais do que guarda-chuvas amarelos e anéis com espirais infinitas.

Por ela se aligeiravam as velhas no mercado.
Como se o mal não viesse difuso no nevoeiro de uns olhos verdes errados.

Por ela se queimavam fitam azuis, enquanto palavras eram expulsas.
Como se os feitiços travassem a fraqueza, ou as heras, ou os espíritos, ou as gotas de água que batem insistentemente no telhado.

Por ela se esvaziam as esteiras, as sementes, as teclas de um piano apagado.
Como se os cinzeiros que alguém enche não fossem já bastantes para ferir os olhos.

Por ela se reinventaram histórias.
Como se as suas palavras valessem mais do que pálidos ruídos de um herói-mocho moribundo.

Nunca lhe faltariam amores. Nunca lhe faltariam mágoas.
Poucos lhe atingiriam as pálpebras.
Muitos menos lhe dariam quente ao coração.

Quero embebedar-me.
E ser outra vez o que queria ser antes de deixar de ser o que era.

- I -

2007-09-13T22:34:00.000+01:00

Os loucos não pertencem à Terra.

Às vezes tudo parece uma enorme derrota pendurada numa lâmpada, como um espanta-espíritos dançante, atormentado: uma luz pendente, sempre à espreita, como um cão desassossegado, como um bufo de olhos amarelos e intermitentes, um lampião que falha e tine e, à sua volta, uma enorme barreira de nadas, nadas e nadas. Nadas infinitos que, sem serem coisa alguma, como um enorme buraco negro impedem que algo se aproxime da luz. Luz que promete, que aquece, que chama, que brilha, rodeada de melgas e mariposas mansas, tal corpete dourado acentuando a silhueta dos raios quentes. Sugam tudo à sua volta, como vampiros sádicos e sedentos, e ele parece ser atraído para todos os buracos negros que existem na Terra. E não são poucos! Palavras tontas, risos esqueléticos, peles secas, mãos de trombose, piolhos, lêndeas, gestos demasiado pequenos, rostos vazias, olhos vidrados, lábios tortos.

Vivia quase sempre fechado. Tinha mais naquele lugar do que no resto do mundo! No entanto, sabe que as coisas se descobrem a partir de dentro, mesmo o que está lá fora, apesar de idolatrar mais a beleza de um céu pintado de fresco, de uma nuvem a passear ou de um mar raivoso do que qualquer outro sentado nos penedos da praia a abarrotar. No seu pequeno quarto apenas tem uma vela apagada e uma cama com uma eterna colcha suja. Nunca incendiava a vela. Nunca achou que precisasse. Via bem de noite, como um felino vadio que invade a escuridão com dois lumes negros verticais nos olhos. Também nunca destapou a cama. Não se lembrava de alguma vez ter dormido. Era louco. Era o mais são dos loucos.

Rapazola já com barba dura e corpo feito. Barba rasa mas não cortada, sempre com dois dias, como se vivesse sempre e só dois dias. Dois dias infinitos, repetitivos, iguais. Olhos escuros, inquietos, inquiridores, frios e orgulhosos. Tinha olheiras moles de quem dorme acordado. Boca arranhada, sempre, com os dentes ameaçadoramente estendidos, insaciáveis.
Gostava de ser culto, de ter sempre a ultima palavra. Percebia de arte, de música, de história, de física, de biologia, de anatomia, de filosofia. Queria ser sábio, sempre mais sábio, queria ser criativo, queria ser genial, mas queria ser também honesto. Sem saber queria ser criança. Mas ser sempre criança é ser diferente. E ser diferente dói.

foto: Paper - Oleg Dou

chão-por-pisar

2007-07-23T23:14:00.000+01:00

by Rarindra Prakarsa

- Sinto-me sozinho.

- Isso é porque ainda não inventaste nenhum pedaço de chão-por-pisar…

- E isso ainda existe?

- Claro! Só tens de saber onde procurar!

- E onde é que vende chão-por-pisar? Nas lojas de conveniência?

- Não… Aí até o ar se vende, mas é ar encontrado, tal como o chão, que já toda a gente sabe, usou e devolveu.

- E há lugares desses debaixo das estrelas?

- Há, pois claro! Às vezes até as estrelas caem lá e iluminam o céu, como o fogo-de-artifício do São João. E depois nascem os arco-íris.

- E também existem potes de ouro lá? E gnomos?

- Não… Isso é uma história que eles inventaram para desviar a atenção do chão-por-pisar.

- Hum… E porque é que as estrelas caem lá?

- Porque as estrelas estão suspensas por fios de nylon…

- Pensei que eram fios de lã…

- Antigamente era, mas depois descobriram o nylon que é mais resistente e, além disso, não contribui para o aumento do buraco da camada do ozono.

- Então também é mais ecológico?

- Sim, como os novos carros da Opel.

- Estou a perceber. Mas e então se o nylon é mais resistente como é que as estrelas caem?

- Porque nesses pedaços de céu que estão suspensos por cima do chão-por-pisar o sol é muito brilhante e não há fumos no ar. E os pássaros conseguem voar muito alto! Além das estrelas! E o nylon brilha, e como sabes os pássaros sentem-se atraídos com o brilho e dão bicadas nos fios, acabando por rompê-los.

- E então as estrelas caem…

- Certo!

- E quem é que segura os fios?

- É uma Fénix gigante que abraça o mundo. Podes vê-la ao anoitecer, quando ela estende as asas enormes à volta do céu e espalha as estrelas. Também a podes ver ao amanhecer quando ela enrola as penas e o céu fica azul.

- Eu acho que já vi essa Fénix. É quando o céu fica assim muito laranja? Como se estivesse em chama?

- Exactamente!

- E se eu um dia encontrar um chão-por-pisar queres que volte aqui a correr para te contar?

- Não.

- Porquê?

- Porque quero que te deites no chão-por-pisar, que olhes as estrelas e os pássaros, que te abençoes por isso, até podes adormecer e sonhar com as estrelas que cairão ali um dia, que o tornes sagrado e aí sim, será o teu chão-por-pisar, mas para mim não passará de mais um chão pisado!

- E nunca mais me vou sentir sozinho?

- Não, enquanto tiveres o teu chão-por-pisar vais sentir-te o homem mais feliz e grato de todos!

- Obrigado.

- Boa sorte.

tempos

2007-06-21T00:55:00.000+01:00

Chamava-se Luz

baixou-se o pano

calou-se o piano

os pés doiam

a alma não

com as luzes

soldou-se com a cortina

as mãos arranham

que sabem eles?

virou pó aceso na lareira da sala

acordou no sofá

as meias aqueciam os pés

suava

levantou-se e foi beber água

o bebé chorava no andar de cima

tinha saudades

da bailarina

das estrelas

do piano que sentia prata

das luzes a apagarem-se quando ela se ia

de se esconder dos aplausos

mas agora estava velha

e o corpo não voava mais

voava agora a alma

na lareira

e nas meias

e no suor que ainda ficava

na mesa posta
e nos guarda-chuvas

já tinha voado

agora era tempo de crescer

o meu avô

2007-06-02T21:00:00.000+01:00

My... new white shoe cords! - George Koutsilieris

Era ele que se sentava, com aquele cheiro a campo, na cadeira de pano listado, de cores feias e velhas que lembro não combinarem. É dele quem recordo sempre ver com a mesma roupa, a mesma boina, as mesmas calças de fazenda cinzento-escuro, o mesmo óleo a pintar as mãos de ter estado a fazer biscates na maquinaria e a ajudar a mulher a tratar dos animais da casa grande.
Não tenho a certeza se ele trocava o casaco pesado porque me lembro sempre de o ver com ele, com aquela cor rompida, como as mãos sujas que trabalhavam todos os dias até à hora em que o ar se torna demasiado pesado para ele se suportar de pé. E, apesar de estar constantemente ocupado na calmaria da vida que tinha, é de quando ele se sentava devagar na cadeira de pano que eu mais o recordo. É naquele eirado de cimento branco, protegido do sol pelas telhas do coberto antigo, de onde se ouvia o cacarejar dos galos e o ladrar dos cães chamando os vizinhos para a merenda, que eu mais o recordo.
Tinha a cara cheia, isso tinha! Cara de quem amava a vida e de quem se sabia cansado e doente, as mãos velhas, com as rugas de quem nunca esperou por um sonho sentado, trabalhadas pelos anos que já nem eu sabia contar, as botas pesadas, de andar a passear pelos campos que amava, vendo se tudo estava em ordem, com o peito inchado de ver pelas sementeiras a despontar na Primavera.
Era também na Primavera que mais tempo passava com ele. As férias da escola, o sol, as piscinas inventadas à pressa no tanque grande onde ela lavava a roupa, com a água gelada, vinda directamente da nascente do monte só para o meu tanque, só para a minha alegria, a arroxear os dedos e os lábios. Depois lembro que me chamava, sempre pelo nome certo, a quem a memória não falhava, e me pedia, com jeitinho, enquanto enxotava as moscas atrevidas, para lhe tirar as botas que «aquecem muito os pés», dizia. Fazia eu sempre a cara de quem, no alto dos meus nove anos, se indignava verdadeiramente por me interromper as brincadeiras só por aquilo, mas a verdade é que o descalçava com vagar, desapertando os cordões fortes, tendo sempre cuidado com os calcanhares pisados, e tirava as meias grossas e cinzentas, oferecidas no aniversário em Março, sempre iguais, apoiando-lhe os pés num banquito de três pernas e lá ficava ele, a comer pão com marmelada e queijo e a ver-me correr para debaixo da laranjeira, para fazer mimos aos cachorritos e continuar a molhar os pés na água.
Também me contava histórias se eu lhe soubesse pedir. Historias de quando trabalhou na França, num trabalho que nunca soube o que era, ou de como aprendeu a falar francês sozinho. Sempre admirei as histórias dele, e a sua coragem por erguer sempre a alma dos outros acima da sua. Sempre senti saudades e sei que não chorei no seu funeral porque espero ainda, de cada vez que olho para o coberto, mais abandonado agora e com menos sol, vê-lo sentado na cadeira que ainda lá está, com o pão de marmelada e queijo na mão, a chamar-me para lhe tirar as botas.

Este post surge no contexto de um desafio literário, cujo tema é uma Pessoa à escolha de cada blogger. Os desafiados foram:

Absinto, Ashfixia, Beatriz, Bill, Boneca de Porcelana, Clarissa, Conteúdo Latente, Espreitador, Filipa, Ipslon, Isa, João Blumel, Kaotica, Klatuu, Legivel, Luís Teixeira, Maite, Menina dos Olhos de Água, Parrot, Pedro Pinto, Rafaela, Rui Semblano, Ruy Soares, TB, Teresa Durães, Vanessa e Unicus.

em papel

2007-04-28T12:08:00.002+01:00

Look through glass - Tony Hnojcik

Tal como o papel a arder pouco dura, também a eternidade de uma paixão acaba depois da chama passar...

E ele, com ela, largaram as mãos, foram-se lavar no rio gelado, do tamanho da imensidão que eles eram, pousaram as roupas verdes atrás da pedra lá no alto e deixaram o vento varrer os perfumes.

Esperavam que assim se esquececem do mundo, e das borboletas cheirosas que deixaram na pele clara de um e outro, dos pirilampos que acenderam nos olhos, ou das serpentes melodiosas que plantaram no ventre.

Mas a vontade era sombra e fazia-se de corações encostados.

Plantaram as cascatas no peito.

Voaram do planalto.

E foram-se, um ao outro, na loucura do papel em fogo...

biscoitos de canela

2007-04-05T14:39:00.000+01:00

Alice -Dag Hecht

Bati à porta de papel. Ela veio abrir sem pronunciar uma palavra. Desde há muito tempo que era assim dia após dia, um ritual de gestos nus, sem significado aparente, mas com uma necessidade tão metafísica de concretizar que até os lampiões se iluminavam quando escutam o aproximar dos meus passos. Eu entrei sem falar e encostei as mãos aos ouvidos, a evocar o som do mar. Ai aquele silêncio... sempre aquele silêncio... Ela tinha a boca suja das amoras e as mãos cortadas das silvas. A casa de preto era vestida a teias de aranha e as janelas eram de ar, com um cheiro a cebola a refogar e a salsa pendurada em raminhos no tecto de papelão canelado. Os lábios pequenos dela estavam azuis, como quando as nuvens querem beijar o mar e se enrolam, de mansinho, na espuma. As orelhas eram pequeninas e arqueadas, mal se viam na brancura daquela face. A sua voz não conheço. Anos e anos lá vão desde a primeira vez em que entrei naquela casa e nunca ouvi um ruído, um suspiro, uma quebra mal respirada a sair daqueles lábios. Ela intrigava-me, e por isso continuava a passar lá todos os meus serões, por isso e pelo chã de hortelã que ela me oferecia com as mãos pequenas e os biscoitos de canela que tirava sempre do forno àquela hora.
Sempre lhe consegui esboçar o mesmo sorriso de crepúsculo quando ela me estendia aquela mãozinha de biscoitos ainda a fumegar, sempre sem trocar uma palavra. Mas hoje não havia biscoitos… nem chã…
Hoje tudo foi diferente: eu não lhe sorri, não havia o perfume a refogado e, quebrando o silêncio em que eu criava o som do mar, ela falou-me, após anos e anos de visitas ela falou-me. A voz era cavernosa, mas doce... tão doce... Uma voz que dormia há anos, encerrada lá, naquela garganta rugosa, tão adormecida que já nem pedia para sair e, de repente, como se as palavras sempre lá estivessem, ela falou. Inspirou aquele ar a saber a salsa e disse: “Todos os dias vens aqui, comes dos meus biscoitos, bebes do meu chã, sorris para mim, e nunca te perguntaste o porquê de isto acontecer?", eu olhei os meus pés cansados, parei de respirar por segundos e respondi um "Não" baixinho. Ela continuou enquanto me segurava a mão, "É porque me amas e eu te amo a ti, amo mais do que a este ar e a estas pedras, porque as nossas vidas são fachadas até a esta hora em que nos vemos, até a esta hora em que trocamos as chávenas, bebemos do mesmo chã e das mesmas horas, trincamos os biscoitos da mesma massa, da mesma canela, do mesmo prato, da mesma mão… e tu, tu nunca te tinhas apercebido disso… Todos os dias eu corto as mãos nas silvas para colher as amoras, para que todos os dias me vejas igual, de boca roxa, de feridas nas mãos, para que olhes sempre para cima e nunca repares na perna mais curta que eu tenho, todos os dias mudo os raminhos de salsa do tecto para que o cheiro não mude, todos os dias apanho a hortelã na mesma berma, o preparo na mesma proporção de água, e faço os mesmos biscoitos de canela frescos para que me ames sempre da mesma maneira.”
“E o que é que mudou de ontem para hoje? Para me contares isso, para não fazeres os biscoitos nem o chã? Para não pores a salsa no tecto nem a cebola a refogar?”
“Porque hoje eu percebi que é por te amar que faço tudo isso…”
“Então Amar é fazer biscoitos de canela e chã de hortelã? É cortar as mãos para apanhar amoras? É pendurar raminhos frescos de salsa no tecto?”
“Porque não?”
“Então também te amo…”
“Eu sei…”

heróis

2007-02-24T18:20:00.000Z

In the dark - Erdogan Atilla

Se algum dia souberes murmurar as lendas que o teu coração encerra, que sobre pedras cortadas e moldadas pela chuva se revelam serás, então, um vadio. Um vadio que irrompe pela loucura, a chama pelo nome mudo enquanto cofia no queixo confiante a barba de dois dias, serás um vadio daqueles que as promessas escolhem, daqueles que o nevoeiro revela pela manhã, daqueles a quem o coração bate cem mil vezes mais. E vadio porque indecente aos olhos de quem mais não vê do que os seus próprios passos grosseiros pela estrada construída há anos pelas mãos de um pedreiro bêbado. Vadio porque serás, na boca de quem não te sabe, o degredo culpado pelas noites claras, o corpo maciço que ilumina as escrituras que um dia apareceram nas estantes montadas. Vadio porque sabe que as palavras lançadas não serão colhidas antes do tempo, antes que o sol nasça e as flores se tornem ruivas ao piar dos pássaros. Serás um vadio de coragem, daquela coragem imensa que há nos filmes, daqueles sem casa, sem rosto, mas com asas, com asas abertas a esconder da sombra os outros cegos que te apontam aos olhos com as lágrimas a quebrar o caminho para voltar, um vadio daqueles com as mãos vazias mas os bolsos cheios, daqueles a quem o vento venera e curva o olhar ao passar, daqueles a quem a solidão abraça e acolhe à noite, enquanto os outros se rebolam nos corpos das amantes, daqueles a quem os marfins afiados espetam fundo no coração gigante quando a recordação vem envolta em filme transparente.
E quando estiveres cansado de seres o mundo, de contares as lendas que o teu corpo manda, de teres a tua mente acesa, quando sentires as costas pesadas das cordas que ancoram todo o céu à tua dor e as pálpebras carregarem toda a infelicidade que te destrói, aí abre as mãos, apanha o ar que te rodeia e engole-o, como a um chã anestesiante, fazendo explodir o teu coração grande demais. Risca das certidões o teu nome sujo, apaga os códigos dos cofres onde guardas o teu vadio, esquece a chave no bolso e continua a caminhar para diante, de olhos quietos, esperando que alguém te vá seguindo, subindo a montanha em direcção ao sol. Para que nem tudo tenha sido em vão.

Ele apeou-se na paragem seguinte. Estava gelado e com fome. Ajeitou o casaco contra o corpo. Sentiu o cheiro a bifanas que saia da tasca. Levou a mão ao bolso, tinha umas moedas e um papel amarelo dobrado em quatro. Guardou o papel, pegou nas moedas e entrou. Afinal os vadios também jantam.

violetas

2007-02-09T21:32:00.000Z

magic hand - Giuliano Boiti

Nunca soube as palavras, e tu sabe-lo desde sempre. E é por isso que todos os dias colo post-its coloridos no peito para não me esquecer de gostar de ti. Também todos os dias escolho aquele vestido de flores nuas para levar à rua, mas nunca o ponho com medo de o sujar. E ali fica ele, pendurado à janela, com a vida que não lhe dou, ao fresco do ar que sobe ao céu alto. Com ele ficam as violetas que apanhamos naquele dia que sempre esqueço de colocar na jarra e os brincos de madeira que compramos na barraca junto ao mar, onde as ondas lavaram os nossos pés juntos. Os chinelos de tira continuam na gaveta de baixo, à espera que faça sol. Já não me lembro onde deixei o lenço, aquele dos versos estampados que tu me ofereceste quando passamos o dia de mãos dadas, a conhecer os dedos um do outro e a saber de cor o cheiro de cada fio do nosso cabelo. Ainda sei de onde vieram as moedas que lançamos no poço dos desejos, onde eu e tu nos prometemos um ao outro, mas já não me lembro se desejei nunca largarmos as mãos. E isso deixa-me triste. Deixa-me triste porque eu gostava da tua mão a segurar a minha.
Já não recordo do anel de fita verde, aquele que fizeste para mim quando passamos o dia num campo de malmequeres. Sei que alguém estampou os malmequeres na parede, mas não decorei o número da porta. Na minha cabeceira ainda está o poema que fui quando me pediste, tão belo, que te amasse para sempre. A tua voz evaporou-se do quarto, mas o poema está lá, em folha de papel gasto, como um relógio parado, a marcar a data em que tudo foi diferente. Agora sim, agora sinto que o céu é verde como me contaste e que é fácil tocar as estrelas como pianos amarelos. Ainda ontem fiz cócegas numa, mas quando ela foi dormir eu fiquei louca outra vez. Só há uns dias é que fui buscar o perfume do teu peito que tinha guardado na casa velha. Parti o frasco, amor, desculpa! Sou tão descuidada! Agora o teu perfume espalhou-se todo pelas paredes brancas.
O post-it voou. Esqueci-me de fechar a janela durante a noite e de me lembrar o quanto gosto de ti. Eu disse que não sabia as palavras...

Adeus, um dia volto, ou voltas tu se ainda recordares os passos para casa...

valsando

2007-01-19T20:04:00.000Z

Autor desconhecido

Foi numa valsa.

A princesa branca brincava com o corpo, ondulava e sentia, eram a música dele e a leveza dela, num jogo de mãos e de sentires. Ele tinha os dedos de cristal que poisavam nas teclas gastas enquanto ela dançava. E que graça tinha ela. Aqueles pés de chuva mal limpavam o chão. A alma brotava-lhe nas pontas dos dedos que se abanavam como borboletas à espera do Mi, tocando ela um piano imaginado no ar, o sorriso balançava com as costas arqueadas, a blusa escorregava para o ombro, o cabelo pousava nas flores que ela colhia sem ver. O pé cortava o ar, fino. As teclas eram tocadas, que delicadeza tinha ele. Os dedos jovens, a cabeça a marcar o ritmo, a valsa a saborear os cabelos dela. Os olhos estavam fechados, mas ele via-a a dançar. E como dançava… As pernas longas arqueavam-se, flectiam, levantavam, rodopiavam, havia graciosidade, nuvem, gota, havia alma, havia espaço, havia cor, havia tortura, fogo, luz e havia sonho. A valsa esmorece, ela cai, ele fica. Chama-a a cada dedo que pousa, quebrando a quebra. Ela paira, ele encanta, eles vibram. Pousa os pés de veludo, o chão de madeira riscada deixa de ranger para os escutar, a beleza deles enaltece, cresce com os sopros ofegantes de quem os vê a fazer magia. Eles conseguem ouvi-los por detrás das notas. Ela ergue os braços [param os corações], ele abranda, persegue-a e ela gira, ele corre atrás do que lhe falta dar e ela estica os braços, recebe, de sabrinas acariciando os dedos, o etéreo ar que de ambos foi. Param. Os fôlegos ficam, ela agradece, ele também. [Os corações retomam a batida]. Dão as duas mãos brancas, suadas, as dele tremem, as dela apertam com força. Ela, no seu ar de elegância, traça as pernas e curva o tronco esguio. Ele aponta-a e sorri. Aplausos. Dão um beijo. Cai o pano. Aplausos. Eles esperam que a magia passe enquanto os aplausos abafam as lágrimas. Há o momento do silêncio sacro. Começam os burburinhos e as luzes acendem-se. E acaba-se a magia.

estado de (sem) alma

2006-12-21T13:46:00.000Z

Minha alma: volta!

Sê minha outra vez, sinto-te falta. Destrói as teias de papel que eu deixei abandonadas em teu lugar, recorta as núvens acesas a verde que eu plantei no jardim que era teu, limpa as prateleiras de incenso que a cruz do teu peito se esqueceu de levar quando partiu... Minha alma, vê-me outra vez como um candelabro numa rua de calceta, vê-me como um falar de cor dos versos que me trazem nua para casa. Minha alma, sê-me outra vez, traz-te de volta na linha do combóio em que me sento, banco azul em que me deito, viagem branca em que me trago e devolvo ao que é meu e sempre foi...

E se eu vir as estrelas eu prometo que corro, prometo que fujo, prometo que vou atrás daquelas causas roxas que me penduram nos cometas e nas cinturas, tal asteróide de Marte, que solta um suspiro quando quer ser árvore branda num pomar de maçãs. E se voltares eu juro, juro que sou outra vez como antes, juro que continuo a roer as unhas e a rir alto, tal menina desajeitada, como os vícios que sempre tiveste em mim...

Agora, estado sem alma, sai. Vai-te, impossível suspiro de prata, quero ser-me em celeste laranja de vidro, quero redoma de ar pendente em volta dos meus laços vivos, quero-me num caixão de folhas secas, pendente nos ombros fracos de quem não me sabe segurar, quero-me outra vez reflectida nos olhos, ainda que branca e fria, de quem me aqueceu as mãos durante sempre...

E se não voltares, alma, prometo que morro, prometo que escuto, que esvaio... Prometo...

imagem: Petals - Kelly Sinkiewicz

é Natal, é Natal...

2006-12-09T22:06:00.000Z

Este é mais um conto de Natal. É Natal, sim...

(agora está tudo igual. Tudo recomeça, tudo se perde e tudo se esquece...)

Lá dentro alguém aquece as mãos à chama da brilhante fogueira acesa, que incendeia os olhos das crianças de vermelho que correm pela casa quente à espera da ceia que as mães atarefadas na cozinha preparam. Os pais lêem o jornal de ontem e jogam às cartas.

Há amêndoas, frutas cristalizadas, rabanadas, rebuçados e filhoses em cima da mesa. «Não são para comer, são apenas para dar cheiro», diz a avó enrugada, com muitos Natais de experiência, sempre iguais e especiais em si mesmos.

As crianças continuam a correr. Querem estar acordadas para quando o Pai-Natal vier entregar as prendas grandes, como se se tivessem realmente portado bem... Nem sabem a sorte que têm. Sempre prenderam os sopros todos que queriam expulsar, eram gordinhos e bem alimentados, não passavam frio e tinham um beijo na testa todas as noites. Eram felizes no aconchego das mães que os prendiam entre a mão com medo que as jarras vazias no lugar do coração e das pernas se partissem a descuido...

De lá de fora ouve-se o ruído dos risos e dos guizos que se tocam de alegria. As canções de Natal ressoam com o cheiro do bacalhau inchado a cozer e as doçarias saíram melhor do que a conta. A casa ilumina-se como uma vela no meio de muitas no bolo da cidade. As árvores, lá fora, enfeitadas a cores cadentes sempre iguais, piscam com o brilho roubado numa cabana de palha a uma estrela a que chamaram guia.

__________________________janela____________________________

Lá fora alguém de quem ninguém lembra o nome procura nos caixotes os restos agarrados ao fundo das caixas dos chocolates, ou alguma fatia que alguém achou menos bela do que outra... Fora da janela há alguém com as mãos gretadas e frieiras nos pés, há alguém com um par de meias a menos e sorriso gelado estampado no meio da barba grossa...

Há também um cão. Um rafeiro castanho-comum, com pulgas no dorso que o dono afugenta com a paciência que o tempo dá e o carinho que a mão permite. Encontra no caixote preto um resto de pão com dias, que os dedos tremelicam acesos em duas partes iguais: «Uma metade para ti, outra metade para mim», em troca uma lambidela triste. Não chega. Não poderia nunca chegar.

Ao longe repenicam os sinos uma canção antiga, uma canção de esperança. Para quem? Uma criança nasce em algum lugar. Uma outra morre à fome em algures sem que ninguém a veja.

Abre-se uma prenda gigante lá dentro. Alguém fica feliz, ri e abraça. Alguém vê e sabe que aquela bela prenda se perderá no meio de muitas outras na cave. Alguém lá dentro estoura a rolha de um espumante especial, alguém empanturra bolos caprichosos, alguém aperta a mão envernizada da pessoa ao lado e sussurra «Feliz Natal...».

Lá fora o som do sino soa mais alto. Não há televisões plasma e gritos agudos a ensuredecer a boa nova. Alguém sabe que a manhã será gelada. Alguém está subnutrido e hipotérmico. Não se vêm estrelas-guias no céu, nem tão pouco a Lua, com o nevoeiro cerrado de uma difícil noite igual às outras. Oferece a meia parte do pão ao cachorro. Ele encolhe os olhos vidrados pelo gelo do passeio, enrosca-se aos pés meios descobertos da mão meiga que o afaga e responde com um latido rouco quando ele lhe diz: «Bom Natal, amigo...».

Dois Natais diferentes, separados pelo frágil vidro inquebrável de uma janela...

Um Feliz Natal para ti.

e que estejas da parte de dentro...

Nota:

Este conto participa na 5ª edição dos desafios de criação, em que o ponto de partida, desta vez, é um conto de Natal. Os participantes, que se comprometeram a publicar o seu conto em simultâneo às 21 horas (Portugal) e 19 horas (Brasil) de hoje, são: Ashfixia, Beatriz, Bill, Clarissa, Conteúdo Latente, Espreitador, Ipslon, Isa, Kaotica, Klatuu, Legivel, Luís Teixeira, Maite, Parrot, Pedro Pinto, Rafaela, Rui Semblano, Rui Soares, TB, Teresa Durães e Vanessa.

Os nomes dos participantes estão com o link do blog onde publicam, clique em cada um deles para conferir os contos, tenho certeza que vão gostar.

2006-11-25T12:26:00.000Z

Segredo:

Hoje vou esperar que ele venha. Vou deixar a janela aberta caso ele queira entrar, e vou sorrir à pegas dele quando ele passar o muro e vier ser meu.

Imagem: What Really Happend That Night - Maja Homen

a guitarra

2006-11-12T13:02:00.000Z

O sopro voou, ruivo, em mi menor
poeira incolor dos meus olhos...

Repousou os beijos em ti, cheia a pena de pássaro bravo,
azul-violeta de vida murcha, sem tempo, com borboletas hermafroditas
as negras a violarem as bruxas de verde e o relógio digital a incomodar o som do velho tique-taque...

Vestido de vento rúbreo a escurecer as papilas mortas,

se sal, se timbre,

de ouvidos fechados ao sol que uiva lá fora

nas cordas penduradas, tempestades, soltavam-se os dedos de palha.

o velho J.B. - Mfavero

E a guitarra de sopro encostada ao mausoléu ficava pobre, sem os espessos acordes que soavam de restolho ao mar...

Encarpada na rocha o canto da sereia uiva
escura como lamparinas
encostando o ouvido à lapela velha
e vendo as melodias das cordas rebentadas a fluir
como salgadas águas lavando a pele
e deixando beijos de gota a poluir o rosto branco.

Ser-se ventre sem fluído é ser-se palavra sem rosto...

como verde é o mar azul que o céu reflecte...

Ouve-se sussurar... deve ser o vento a cair das árvores...

...

2006-11-03T22:32:00.000Z

Carla d'Almeida Lopes

- Se hoje fosse um dia de rosas andava eu pendurada nos teleféricos a fugir dos espinhos.

- E para que queres escapar-te dos espinhos? Eles são tão rosa quanto a flor.

- Mas doem...

- Pois doem... mas também respiram...

só mais hoje...

2006-10-08T18:51:00.000+01:00

Hoje quis ser menina:

Deram-me uma corda de saltar, um balão e um sorriso e eu fui brincar para o jardim...

- Posso mãe?

Deram-me um baloiço, uma alegria e uns marcadores e eu sujei a blusa...

- Faz mal mãe?

Deram-me uma bicicleta, um peluche e uma vontade e eu fui feliz...

- Vais-me ralhar, mãe?

Mãe?

Posso ser menina outra vez?

loucura de autor

2006-10-02T18:13:00.000+01:00

Lena - Sascha Huettenhain

Ela corria, pálida, ao longo da fileira de luzes mortas que recobriam a estrada.

Ao longe, como uma toalha brilhante, as luzes cantavam silenciosas, refletidas no rio tal candelabros a imitarem pirilampos mágicos, entretidos com as suas caudas de vela acesa. Os passos ecoavam, cinzentos, no perfume da manhã que se abria, estendendo os braços às torradas e ao café quentinho. Ela sentia-se pesada, mas os seus pés ainda dançavam ao som de Muse, enquanto balançava o braço, imaginando um violino ou um suspiro nascerem do roçar do arco nos cabelos. Em casa sentou-se no sofá felpudo, abraçou o pai, deu um beijo na cara salgada da mãe e vestiu o pijama verde.

Descalçou os olhos presos aos sonhos e acendeu a televisão. Encheu o quarto e a cabeça de ruídos e adormeceu, embalada em detergentes e musicais, nas palmas claras de uma árvore velha...

chegaram as folhas...

2006-09-23T23:40:00.000+01:00

Deixai-me correr, pernas, e fazer de mim atleta dos meus sonhos sazonais...

Quero-me ser em folhas vermelhas pisadas por meninas de vestido branco e fita no cabelo ou em cascatas de passeio atrevidas, a entrar na sola dos meus encharcados sapatos azuis e a serem vida nas minhas palmas...

Aga - Marcin Klepacki

Sai! Quero-me ser... Caduca!

Sê comigo, Oh! folha magenta! Cresce e cai, madura, aos pés do varredor que, de ancinho na mão, corta a estrada rubra num melancólico arranhar de pedra...

Quero-me ser... Deixai-me correr, pernas ou folhas, em tempo de gola alta...

entre fitas e espadas

2006-09-15T17:50:00.000+01:00

Os estandartes abafados aproximavam-se, ao longe. Subiam, nas suas costas, os passadiços de madeira que, pesarosamente rangiam nas correntes e nas roldanas enferrujadas enquanto as esfinges e as bandeiras multicolor eram erguidas no alto, pintando o céu. As quimeras e as bestas, azuis de vontade, foram libertadas, mais por medo de as ter do que por ódio para as soltar.

Empunhou a coragem. Aos medos embainhou-os junto ao lenço bordado e à fita do cabelo gasta de tanto afagar com a mão, enquanto os outros, à noite, dormiam. Ele ainda sentia o perfume que sugava nos lábios e nos dedos, enquanto murmurava as suas próprias preces, para um deus inventado à pressa. Depois de tanto tempo ainda distinguia o doce odor dos cabelos dela do cheiro a suor e a esgoto que tinham, aos poucos, enegrecido a fita branca. Podia já não ver os olhos dela com a mesma nitidez verde mas o cheiro, esse, tão vivo quanto o real, enganava até o próprio pestanejar, que se encolhia de cada vez que ele se assumia, mais ou menos esgotado.

As armaduras, lustrosas, queimavam os olhos. Ao fundo o som das botifarras num passo constante e seco, como um pesado metrónomo encalhado no tempo errado a marcar o ritmo previsto para que a morte se desse. As costas da mão acalmaram o suor que corria da testa alta e um sorriso de sede vingou na cara dura e tostada pela ausência e pela saudade. Dos lábios em fá sustenido pendiam, delicados, a fita e o perfume. O suor ficou frio e estático ao aproximar-se o som da marcha que ele entendia fúnebre.

As flechas obedientes dançaram no ar tal bailarinas ensaiadas, rodando as chamas que iluminavam os olhos abertos do inimigo, numa dança louca e mortal ainda que bela. As mãos esconderam a fita e o lenço como quem esconde o coração num cofre de aço, o perfume, ainda em suspensão nas narinas, aguardava que o ar entrasse outra vez para que se diluísse. Alcançou a espada na cintura. Não confiava mais naquela espada do que nos seus braços e na sua audácia, mas esperava que isso lhe chegasse para matar mais que morrer.

Disse outra ladaínha, referiu um anjo e um arcanjo, um homem-deus e um amén, apertou o cabo da espada adornada a sangue com a força toda que se lembrava de ter e, ao grito de ordem, gritou também, correu para a frente, fechou os olhos, e cortou, com a lâmina seca, tudo o que se mexia à sua volta, todas as gargantas que, incautas antes, agora gorgolejavam rubro ar e pendiam, dengosas, para o chão de terra.

As viagens de Gulliver

2006-09-07T13:07:00.000+01:00

Ele passeava-se, elevado, por entre a vasta multidão cinzenta, de olhares incendiários e incautos. Trazia num bolso sem fundo a verdade revelada em si, aconchegada em lenços bordados de ciência e de pensamento e, no outro bolso, mais pequeno, trazia a humanidade, a sua, que lutava para manter lúcida. A ingratidão dos Homens circundavam-no como mil demónios e quimeras em corredios incandescentes de rara luz pálida, prontos para lhe extorquirem as orelhas e a boca à dentada para que não mais ouvisse os Homens ou lhes falasse da grandeza das coisas por descobrir. Olhavam-no com desprezo e moléstia, como se olhassem a peste de perto e sentissem mais repúdio do que medo. Outrora ele tinha-lhes feito ver mais longe, apontado novos horizontes, mais nobres e mais verdes, no cume da montanha e eles, fragilmente humanos, passeavam-se incólumes à decência e queimavam a sua pele grossa com olhares de chama negra.

Un frais matin d'été 5 - Renoux

Quando o apanharam, desprevenido e apavorado, lançaram-se as sombras da ingratidão, controlaram os seus movimentos com finas cordas de mentira entrelaçada que se enrolavam no corpo inerte, impedindo que fugisse, que falasse, que voltasse sequer a cara para encarar de frente os que o prendiam com a maldade e a ignorância de uma mente corrompida por dogmas inultrapassáveis aos olhos dos pobres de espírito, pensando assim conter a verdade no seu bolso sem fundo.

Má sorte ou imperícia esqueceram-se de o drogar e assim, acordado, o pensamento continuava forte e invencível, intacto pela hipocrisia que lentamente definhava as cordas que o cercavam, como traças velhas.

Acéfalos, corriam felizes pelas ruas cujos esgotos se escoavam a céu aberto, gritando e cantando hinos roucos de vitória demais antecipada, inventando que tinham prendido a besta após sangrentas batalhas imaginadas pela luxúria que, mais à noite, se transformaria na carne branca de uma mulher embebida pelas canecas de cobre amolgado já vazias.

E no entanto, enquanto eles festejavam a infelicidade, julgando-se vencedores de coisa alguma, ele continuava firme e resistente às amarras preconceituosas enquanto eliminava, uma por uma, todas as falsas ilusões, todos os maus juizos, todas as afirmações erradas que obstruiam o seu bolso sem fundo. Quando este se abriu as finas cordas enrolaram-se sobre si, consumiram-se em si próprias, revoltando-se umas contra as outras e tornando as sombras cada vez mais atenuadas até que tudo desapareceu e se tornou nada.

Fez-se silêncio. O silêncio da verdade - que bem soava este silêncio.

Todos o tentaram venerar novamente, como antes, tentando a sorte de se remediarem uma outra vez. Mas ele sorriu, mordaz, voltou costas e partiu.

Haveria, um dia, de encontrar a ilha da esperança que tanto procurava, para que aí, descansado por fim, pudesse esvaziar, ao mesmo tempo, ambos os permutos bolsos sem que a verdade de um e a humanidade de outro se destruissem mutuamente.

amanhã, em segredo...

2006-08-30T14:04:00.000+01:00

Amanhã vês, amanhã...

quando os pássaros provarem a roupa a secar nas cordas
quando as pelejas cruéis se vestirem de negro pálido
quando os sopros forem mulheres encantadas sem olhos
quando as nuvens limparem o cinzento e sobrarem as cantigas de Verão
quando as guitarras gritarem o fado mesmo de bocas seladas...

Agora não, por favor
amanhã, antes amanhã...

pois só amanhã os candelabros serão vermelhos,
da cor do céu,
como planetas acústicos de metal mal pintado.

amanhã, aquando os rios pararem nas veias cruas...

Amanhã, quando os olhos abrirem febris
e virem apenas a brancura do meu peito cadáver
verás...

Agora deixa-me dormir...

o nascimento dos novos homens...

2006-08-24T10:32:00.000+01:00

Geopoliticus Child Watching the Birth of a New Man - Salvador Dali

Caminhava sozinho, esperando encontrar alguém que lhe dissesse: «É este o caminho, vem por aqui». Como não ouvia vozes decidiu continuar pela estrada que seguia fazia já muito tempo. Olhava constantemente para os lados, com suspiros a quererem saltar boca fora. Os prédios altos inundavam a cidade. Já não se via o jardim fresco onde ele jogava à bola e onde aprendeu a andar de bicileta com o avô paciente que lhe dizia sempre «Estou a segurar-te, vá, não tenhas medo, pedala, pedala sempre», e lá ia ele, seguro de que estava a ser agarrado pelo avô, deixado para trás há muito.

Aqueles lugares de agora não lhe diziam nada, não faziam parte da sua vida, e viu memórias a correrem, buscando os lugares roubados pelo cinzento. As crianças já não sorriam de verde, antes brincavam, automáticas, com bolas verdadeiras, nada como as suas bolas de trapo que tanto gosto faziam ao pé, e com máquinas com barulhos sempre iguais, sempre agudos, com todos os jogos a cores que agora se usavam e faziam mal à vista. Em vez de correrem pelo jardim largo e saudável, estavam presos em doentios pátios de cimento velho e triste, sentados nas escadas rodeadas de canteiros com ervas amarelas por arrancar, com os sorrisos falsos reflectidos no visor das PSP's e calças largas, para que os seus mundos coubessem nos bolsos infinitos.

Num dos pátios viu um amontoado de pneus gastos, rompidos pela velocidade e pelo gozo, e uma criança sentada no cimo, segurando na mão, em jeito de troféu, um ferro-velho tão sujo quanto a roupa que vestia. Com os olhos cansados e magoados pelo neutro da vida desta gente parou, sentou-se no banco comprido e gasto pelos cus de quem já ali tinha difamado o bom gosto, e esperou pelo autocarro que viria, não sabia bem a que horas. Tinha-as esquecido quando o verde se foi.

As horas passaram depressa, surpresas pelo que o passar dos anos transformou naquela cidade. Ele podia até jurar que naquelas horas um ou dois novos prédios tinham nascido, no meio daquele manto de smog e de lixeira, ou de gente. Um autocarro amarelo, com os vidros sujos e letras azuis, berrantes, gordurosas, parou. Ele entrou pela porta automática (agora tudo lhe parecia automático demais), tirou o bilhete, caro, pensou, para o fim da linha e sentou-se num dos bancos riscados ao pé da janela, cheios de pó e com cheiro a suor acumulado, esperando.

Pontualmente alguém saía, alguém entrava, as caras sempre iguais, inexpressivas, brancas, e ele apertava o vómito. Que viagem, pensou, Nunca mais acaba.

Quando o autocarro parou no terminal saiu depressa. Já não aguentava mais o cheiro a gente, o barulho de gente, os murmúrios sussurrados alto demais, os choros das crianças de colo que pareciam ver já o que as esperava. Seriam estes os novos Homens?, pensou ele, Aqueles de quem tanto futuro o meu pai esperava? Como ele estava enganado, pobre homem... Os Homens a sério já não nascem, só morrem. Morrem em morte lenta e silenciosa, como nobres escritos que, esquecidos, se afundam na poeira do tempo acumulado.

Pelo menos agora tinha uma certeza: ninguém iria dizer-lhe qual o caminho com a melhor estrada, ninguém ia contar-lhe a melhor viagem a fazer, ninguém lhe iria cantar, estendendo os braços «Vem por aqui!». Tinha esperado algo que nunca iria receber, mas tinha encontrado a maior verdade de todas: estava por sua conta, livre como um pássaro azul, mas sentia-se mais preso do que nunca, naquelas amarras de betão que o abraçavam, sufocantemente, a toda a hora.

carta...

2006-08-19T12:53:00.000+01:00

Mona,

um dia sorriste para mim. Trazias em ti a beleza de um pássaro a cantar no alto de uma árvore, nu, sem máscara, sem falsetes, só ele e o seu canto ruivo, a fazer renascer em mim os dias tristes de quem te viu partir. Eu deixei que me afagasses outra vez, como antes, e antes, e antes, e que os teus cabelos longos ferissem em mim e deixassem cicatrizes de sangue, sem que o tempo e a paciência as curassem. Depois partiste novamente, sem me dares uma razão que me fizesse baixar os braços e resignar-me, achando que as coisas alguma vez iriam melhorar... Mas eu sabia, no fundo, a razão das tuas ausências... De facto, conhecia-a melhor do que me conheço a mim... Sabia que irias renovar o teu ar e o teu corpo, que viverias dias sem a água dos meus beijos, afinal não tão fundamentais assim como me fizeras crer, e que voltarias, um dia, para te alimentares, qual gato vadio que transcede os muros em redor para se salvar, mas que sempre a casa regressa para ser salvo.

Um dia destes ainda conseguirei dizer-te adeus com o rancor que espero sentir mas, por enquanto, a ilusão de que me vou embora deixa-me com o coração tão apertado como se tivesse nascido outro corpo inteiro, sem alma, dentro de mim, outro corpo que, sabe, empurra para fora tudo o que em mim há, fazendo esquecer que o corpo é meu e que eu mando.

Dóis-me, sabes? Dóis-me e matas-me com cada toque, como se queimasses viva a minha carne gelada de não te ter. Assassinas-me a cada olhar negro que me penetra nas entranhas fazendo-as silvar, fazendo-as morrer e levando-me consigo. Sufocas-me a cada beijo, prendendo o meu ar nos teus pulmões e fazendo-me implorar pela vida ao teu peito.

Mas já sei como vai ser...

Vou acabar esta carta com a perfeição dos meus desejos, assiná-la enquanto as lágrimas secam com as costas da mão que treme, selá-la com o cântico do pássaro que um dia me fizeste ouvir, amarrá-la com a força toda entre os dedos até que se amachuque e depois... depois perdê-la-ei no meu choro vão, queimá-la-ei com a chama que me mata em ti e prosseguirei, como se nada tivesse sido um mecânico suspiro de indiferença ou um verbo demasiado longo para que eu o pronunciasse.

Espero-te para jantar, então...

Um beijo com o amor que pensei ter esquecido,

sempre teu

mudança...

2006-08-17T14:12:00.000+01:00

Em tempo de chuva preciso de lavar a cara...

...para que os sonhos se renovem e se cresçam, e eu não os perca em viagens longíquas só de ida...

As vitórias são de armas em punho, com a força cerrada nos dentes e as lágrimas a furtarem o medo de cair vencido...

infinitamente

2006-08-08T22:58:00.000+01:00

Eles estavam habituados ao silêncio. Sempre viveram numa casa tão velha quanto eles, e as paredes obedeciam-lhes à vontade de viverem sem muito ruído. Viviam no sopé de um monte, perto de um fresco riacho, num pequeno paraíso perdido no meio das margaridas que pintavam o horizonte na primavera. Tantas histórias aquelas águas e aqueles campos poderiam contar se falassem... Por vezes, ficavam horas de mãos dadas a olhar para o pôr do sol que encandeava o céu, e recordavam em silêncio outros que ali, naquele mesmo sítio, com aquelas mesmas mãos tinham visto... A beleza tinha-se transformado nas rugas marcadas, mas para o outro, o companheiro de sempre continuava a ser belo e jovem, num amor quase tão eterno como a luz negra dos universos que alguém tinha inventado. Eles não percebiam de geografia, de anatomia ou de ciências, em letras não eram muito bons, em matemática faziam as contas dos trocos quando iam à mercearia do senhor Francisco, de história sabiam apenas os contos de mouras e princesas encantadas que os seus pais lhes contavam quando lhes custava a adormecer, mas percebiam de amor, sabiam de cor as luas e os frutos melhores de colher a cada época do ano, sabiam o nome dos pássaros que os acordavam de manhã, quando ainda estavam abraçados na pureza do outro, conheciam os cheiros do pão quente que ela tão bem fazia e de cada parte do corpo sabiam o sabor. Ele já lhe decorara todos os trejeitos com a boca e os perfumes das madeixas do cabelo outrora escuro como a noite que agora chegava. Sabia que ela adorava um beijo logo de manhã, amor despojado na testa para que brilhe a cada sorriso, e que detestava que ele não estivesse em casa a horas para jantar. Ela fazia muitas vezes a sopa especial que ele tanto lhe pedia, com o toque especial que ela fazia questão de quardar segredo. E eram tão felizes assim...

Gastavam as horas, os sorrisos, as palavras e até o silêncio, porque o silêncio também se gasta em longas conversas sem que a boca se abra. Os seus olhares diziam mais do que as biblias e os livros que se escreviam agora, não havia relógio que contasse o tempo em que estão um para o outro, nem medidor que lhes mostre o quanto se amam.

Todos os dias eles eram iguais a si mesmos, faziam as mesmas coisas, quase diziam as mesmas palavras, andavam pelos mesmos caminhos e amavam da mesma forma, sempre da mesma forma.

Aquilo a que chamam monotonia era o mais puro desejo de repetição. As suas vidas percorriam um longo ciclo, uma vontade de que o amanhã seja igual ao hoje e este ao ontem, numa sucessão inesgotável de felicidade repetida. Porque felicidade é a vontade de ver sempre a mesma face, é o desejo de apertar sempre as mesmas mãos, é querer ser sempre o mesmo manto verde a cobrir o vale.

E eram tão felizes assim...

bom dia

2006-08-03T22:31:00.000+01:00

Ele chegou.

Aproximou-se dela, sem dizer uma palavra, segurou-lhe cara com ambas as mãos e a sua cabeça tombou na testa dela, como um segredo que se quer contar mas se escapa nos vazios secretos das masmorras que nos encerram em caminhos iluminados ao tempo. Os lábios de ambos tocaram-se ao de leve, a medo da melodia e dos contra-cantos, em sintonia com o grito do vento ao dançar com as falésias estéreis. Beijos híbridos foram trocados com o sabor de músicas transparentes a balouçarem-se nos candeeiros de rua, carinhos foram entregues sem culpa, e juras foram feitas sem que a eternidade viesse à boca. Ele pousou-a na cama, os lençóis brancos estavam à espera dele desde sempre, frescos como brisas encantadas em solstícios. Fizeram amor com a intensidade de um feitiço em poesia, descobriram segredos e toques, ilhas isoladas de desesperos e prazeres encontrados de novo, como madrugadas transpiradas dos corpos quentes dos deuses. Cerraram os olhos com a pressão de um cântico negro e brotaram no outro o suor físico e a magia da inocência reencontrada, aprisionaram os gritos de prazer e cada um mergulhou no seu universo de histórias e constelações, galáxias e planetas azuis. Adormeceram embalados nos batimentos dos corações de cada um, e cada qual, à sua maneira, sorriu para si e soube.

Ela acordou.

Ao seu lado uma rosa branca prendia os seus dedos pintados de novo, e um cheiro a café e a canela invadia os seus sentidos ainda adormecidos, lambendo as papilas e saciando os olhos brilhantes.

Um cartão dormia ao seu lado, bom dia...

through her eyes...

2006-07-28T10:51:00.000+01:00

Olhei através dos seus olhos.

Tinham tanta luz, tanto espírito, tanta música, tanta história, tanto choro adiado e tanto amor reprimido. Tanto de mim havia naquele cinzento ruivo, tanta magia encontrava minha naquele verde-folha de outono, tanta lágrima salgava aquele rosto alvo.

Olhei através das cores, vi flores a percorrerem os espaços vazios entre as florestas mágicas, vassouras de giesta a limpar as sementes de verde que se espalhavam pelos campos de trigo, pássaros a dançarem em volta das árvores altas que se erguiam perto da casa branca, e um fiozinho de fumo com sabor a mel a fugir pela chaminé. As núvens estavam quietas, quase tão reais como nos meus desenhos de quando era criança e o sol sorria-me com uma força que me queimava os olhos jovens.

Olhei através dos olhares vazios e vi tristeza a nascer nas faces de quem ainda não deveria saber ser triste, vi fome a percorrer as barrigas inchadas ao sol, vi guerra a combater a felicidade de quem precisa de um sorriso ou de um abraço, vi crianças a fazerem anos e a receberem uma arma como presente envenenado, vi maçãs a cairem e meninos de olhos grandes a correrem sem braços, vi minas pessoais a rebentarem nas pernas de crianças sem culpa, vi sangue inocente a lavar as pedras negras, vi mães a perderem os seus filhos com a tristeza de quem perde mundos cheios de riqueza incontável, vi palestras inúteis a servirem de refúgio a consciências enquanto via crianças nuas a chorarem a um canto por uma família sem morte na cara.

Vi magia roubada e magia perdida, vi virgindade fingida, hematomas nas costas de quem não tem força para as carregar e nos braços finos vi fibras de amarras doentias a esconderem-se por baixo de um sorriso curto e de um olhar dirigido para o chão cinzento. Vi cores a desfalecer, contentores a servir de casa, miséria a servir de vida e suportes a desabarem em torrentes com demasiada força para que as segurassem. Vi viagens só de ida, vi sonhos adiados e sonhos perdidos, desejos arrumados e esquecidos, palavras prometidas e transformadas em monstros de mil braços e vi campos de erva alta a arderem sem que as minhas lágrimas chegassem para apagar a chama que consumia tudo.

Fechei os olhos... não conseguia ver mais nada e ainda havia tanto para se mostrar...

Ela deu-me a mão pequenina, com os dedos tatuados a dor e cicatrizados pelo tempo, cedeu-me um sorriso que preencheu o meu mundo pequeno e triste e começou a andar, em passos curtos, de quem não tem já a esperança de chegar a lado algum...

o meu conto de fadas esquecido...

2006-07-25T13:21:00.000+01:00

Hoje quero ter um vestido. Quero trincar uma maça envenenada, perder um sapatinho de cristal, ser o sorriso das meninas que correm pela calçada acima e ter um amor platónico por alguém da realeza. Quero ser corajosa, bonita, ter olhos brilhantes e azuis, quero o cabelo sedoso e comprido, as unhas arranjadas. Quero uma fada madrinha que me transforme uma abóbora em carruagem e os meus defeitos em rosas amarelas. Quero um palácio de sonho, umas mãos suaves e sedutoras, uns lábios perfeitos e uma silhueta incrível... Quero um cavalo alado que leve daqui para conhecer ilhas encantadas onde os sonhos se enrolam nas ondas do mar que borbulham contra a costa, fazendo amor com os penedos roxos. Quero macieiras encantadas, castelos feitos de bolacha, coelhos apressados e ratos curiosos. Quero banhar-me em águas límpidas e cintilantes no escuro, rodeadas por cascatas de água que me caem sobre as costas nuas, quero acabar os sonhos que esqueci de continuar a sonhar e quero um livro debaixo do braço. Quero montar a cavalo e ir à caça com um arco e quero apanhar maçãs caídas no chão. Quero uma bruxa má e amigos. Quero correr em campos de erva seca e deixar-me caída na margem do rio, em cima de uma manta verde, olhando o infinito e dar-te a mão. Quero olhar os teus olhos, ver-me lá reflectida em vermelho-amor, sorrir como quem tem o mundo na palma da mão e encostar a cabeça no teu ombro para sempre. Quero que me defendam com uma espada, quero sentir paixão nos olhos de prata e quero passar a mão esguia sobre a barba ainda por fazer.

Eu quero um principe encantado e um conto de fadas só para mim...

no reino dos céus

2006-07-19T20:15:00.000+01:00

Os pássaros voam tanto mais alto quanto maior for o céu a que se dispõem. Os meus sonhos também voam, e voam alto, por onde devem voar os sonhos e os deuses. Eu confundo-os, aos deuses e aos sonhos. Os meus sonhos viajam entre as vestes vaporosas de nuvens cobrindo os corpos prateados de Afrodites ocas e migram entre as madeixas douradas de Teseus ruivos de sol, melodiando entre os acordes de Orfeus no Mundo dos Mortos e sorrindo às ninfas que cantam as sinas ao vento do Tejo. Os meus sonhos também são vida, e eu respiro-os com a força de um trago angustiante de borboletas amarelas e de folhas caídas que não tocam o vento. Os meus sonhos também são festas azuis onde os sorrisos esgotam e as lágrimas brotam de sementes pálidas e rugosas, os ventres descobertos espalham magia e sedução a cada espasmo e os olhos são verdes... sempre verdes... verdes água e esfinges de pedra roxa no lugar das mãos duras. E a minha voz espalha-se num sussurro lento pelo ar condensado da laringe, chega aos atilhos da memória fluorescente dos lábios encarnados e aí repousa, como o ópio num beijo envenenado de luxúria por Édipos e complexos que se revoltam nas minhas próprias páginas e idades.

Sei que sem sentido e sem marés os ventos não uivam, mas espalham-se mais longe e mais alto do que por labirintos infestados de segredos e trotes combinados em luz desafogada. Que Ares os guie e os conquiste em batalhas de fogo e reinos de deuses traiçoeiros se tomem de saque, que o mensageiro Hermes os avise e proteja as minhas palavras e que Dionísio as multiplique como moscas de peste.

Que os sonhos se aplaudam e se glorifiquem em medalhões de seda.
Que o meu sangue seja servido em terrinas de prata.

próximas batalhas

2006-07-15T23:27:00.000+01:00

Já recordo.

A sombra sem rosto aproximou-se. Estendeu a mão calosa e tocou no meu rosto pálido e débil. A mão era gelada e branca como uma concentração exagerada de ar que se expande subitamente e forma vazios magnéticos. Uma quase vida ou quase morte separada por uma linha invisível de batimentos compassados e embalados por pulsações contínuas e ainda assim fracas e inaudíveis. A sua pele deslizou contra a minha enquanto eu asfixiava a minha presença etérea, mas a vibração orgânica deixou-se cair enquanto tomava a minha mão ingenuamente hesitante.
Apertou o meu estigma dourado do fogo e soprou-o com o fôlego inquieto e penetrante e a ferida definhou sobre si mesma, dando lugar à suave pele homogénea a que já me havia desabituado.
Recordei também a espada brilhante que repousava ao seu colo e que eu olhei de relance, mantendo uma atracção discreta pela lâmina afiada que reflectia a cor imperceptível nos meus pulsos. Ele apercebeu-se e embainhou a espada com um lancinante silvar de dor soltando o meu olhar por breves instantes. Recuperei a sanidade e voltei-me para a janela mais próxima, esperando que o sol nascesse para eu reencontrar a minha próxima caminhada que já se adivinhava sangrenta.
Deixei-me cair a um canto, e embrenhei-me nos meus bosques arquivados de momentos que memorizei. Relembrei os cânticos, as preces, as vestes, os costumes.
E odiei-os a todos.

Quando percebi qual seria a minha batalha quis lutar e vencer. Cheguei a mão renovada à lâmina dele, arranquei-a sem uma palavra e saí com passos largos e firmes. Não havia palavra que lhe explicasse mais do que a chama dos meus olhos.

Sentei-me nos meus baloiços da memória a contraluz, juntei as mãos cansadas e repousei a testa. Guardei a espada no alforge quase roto que sempre me companhava. Mais tarde iria ser forte como nunca e novamente me doíam as feridas que tinham já sido magicamente curadas.

E eu nem sequer lhe tinha agradecido...

pequenas vitórias

2006-07-11T15:32:00.000+01:00

Ele voltou-se e olhou para mim.
Com um reflexo afastei-me e recolhi as mãos de volta, enquanto desviava a cara e cerrava os olhos com a imagem a fazer-se em fumo na minha memória.
Ele recuou dois passos e estendeu o braço, como que a pedir-me perdão por ser assim. A sua mão era grande e escura, tinha os dedos longos, as unhas estavam cortadas e limpas, mas a pele era ressequida e estaladiça. Estava queimada e parecia quebrar-se se acaso lhe tocasse. Perguntei-lhe a medo se aquilo doía. Ele respondeu-me que a única coisa que lhe doía era olharem-no como eu o olhava naquele momento. Eu relaxei os músculos tensos, soltei um suspiro de culpa, baixei os ombros e dirigi o olhar envergonhado para um ponto que subitamente se tornou interessantíssimo, um metro abaixo do olhar atencioso que, ainda assim, me fulminava.

Depois de alguns silêncios, olhei-lhe nos olhos e vi a beleza que eles continham e que eu só agora procurava. Tão fechados em si, mas tão abertos a quem os quisesse ver e explorar sem preconceitos. Eram claros, quase transparentes de translúcidos, cristalinos, na verdade contrastavam bastante com o tom sombreado da face deformada.
O tegumento facial era repuxado no pescoço e enrugado na testa. Praticamente não tinha uma orelha, e a outra não passava de um aglomerado disforme de células mortas, com a ponta a indicar o céu estrelado. Tinha uma melena despenteada e suja, mas forte e resistente.
Sentámo-nos numa esteira, cada um voltado para o seu horizonte, descortinando objectos distantes, dando nomes e formas às núvens carregadas que, casualmente, apareciam por ali no céu, a espreitar a conversa silenciosa.
Eu peguei-lhe na mão a medo, senti com os meus dedos a pele macia que se escondia naquela fachada tisnada, arrepiei-me, arrepiei-o, gelei-me, senti-o. Subi a mão até à cara indiferenciada da noite e vi proporção, vi serenidade, vi beleza, vi controlo e senti lágrimas... Lágrimas de verdade... Foi preciso fechar os olhos para ver...

Desprendi também um choro mudo, interior, mutante, com pena de mim, que lavaram as minhas frivolidades e que me transcenderam além da física.

Levantámo-nos, voltamos costas, e cada um deu dois passos até pararmos novamente.

Ele voltou-se e olhou para mim.
Era extremamente belo. Sem penas ou condescendências. Pousei-lhe as mãos na face, deixei-lhe um beijo na testa, e partimos de mãos entrelaçadas, procurando novos destinos mais brilhantes, onde os horizontes se tinham fundido num só...

sonho

2006-07-10T09:58:00.000+01:00

Hoje vou ficar assim:
Vou deitar-me num banco de madeira velha pintada de verde junto à margem do rio, olhar o céu estrelado (o céu está bastante limpo, vejo as estrelas com facilidade), vou encostar-me a uma árvore antiga, inclinar a cabeça contra o tronco alto e ouvir os segredos e as histórias que ela tem para me contar. Vou abrir os olhos pequenos e brilhantes, olhar para a água espelhada do rio que continua a correr sereno aos meus pés, como se eu não o incomodasse com os meus delírios abstratos e pensamentos estranhos. Vou abrigar as minhas fontes de medo nos juncos que me escondem do vento cortante, vou entornar a minha mente nas poçinhas que se formaram à minha volta, vou imaginar pégasos, centauros e cavaleiros alados a chamar por mim, a estenderem-me as manápulas metálicas que me cobrem os dedos brancos e a levarem-me num passeio etéreo pelos campos verdes e frescos do orvalho que continua a cair, impávido ao meu sonho. Vou olhar para as estrelas que se reflectem na água como peixes fosforescentes, vou reparar nas árvores altas e inquietas no horizonte. Ele pousa-me com cuidado na terra húmida. Estou descalça e sinto os dedos a enterrarem-se no chão.
Molho os pés no rio que continua a correr suave, dou o resto do meu corpo níveo ao manto de água escura que me arrefece as mãos, e mergulho na imensidão de trevas que encontro. Entrego-me a ela, e fico assim, suspensa no escuro, procurando não me mexer, e flutuando como nunca o tinha feito...

Hoje vou ficar assim:
Vou esperar que a janela tenha ficado aberta, vou pensar em ti com um sorriso e ver o despertar da manhã com a brisa da aurora a ondear as minhas cortinas...

marioneta

2006-07-09T13:50:00.000+01:00

hoje mandaste-me rastejar até ti, humilhar-me perante quem te venera, cuspir-me no chão rasco, rebaixar-me às tuas ordens...
e eu fi-lo

hoje mandaste-me ser pó, quebrar-me em gelo, partir-me em fragmentos de cinza espelhada, ser chão que pisas com o desprezo de quem flutua, tornar-me insignificante perante ti e riscar-me...
e eu fi-lo

hoje mandaste-me calar a minha boca, arder em ti de desejo, fazer-te vibrar e tremer de mim, separar a inocência cruel de virgem do meu colo branco...
e eu fi-lo

pois sou marioneta nas tuas mãos...

sem desprezo... sem raiva... sem ódio...
amo-te, amo-te sempre

momento

2006-07-08T12:33:00.000+01:00

hoje quero ser uma fada, ou um anjo, ou um demónio...

e quero um vestido de seda, e olhos distantes, e sapatos de brilhantes, e asas de plumas brancas ou negras a nascer-me nas costas estreitas...

quero ser leve como o vento, e atordoar-me...

e ser imaginário
ou magia
ou metafísica
ou vertigem

quero desaparecer voando de olhos fechados, e deixar-me cair no vazio de costas, e atrair-me para o negro, e empurrar-me para o desconhecido...

mas tenho medo...

e este é o meu momento:
já não sou fada, nem anjo, nem demónio...
sou humano, porque temo...

mãos de fogo

2006-07-07T11:29:00.000+01:00

passei as mãos pelo teu corpo queimado de transparente, claro de seco, húmido de quente...
afaguei as tuas feridas de sangue, com cuidado, e tornei-me cura para as tuas tatuagens vivas.

fiquei perto de ti quando achaste que estavas sozinho, esperei por ti quando te deixaram ficar para trás, alcancei-te o ombro quando te julgavas perdido de tudo, abracei-me ao teu peito quando ja não recordavas um abraço...

e tu empurraste a minha mão do teu ombro, afastaste o meu abraço, impediste que me aproximasse e me tornasse una em ti, me tornasse o teu próprio eu...

e as minhas mãos atearam fogo. fogo da tua pele salgada de lágrimas minhas... fogo de palavras ditas que não deviam ser atiradas ao ar... fogo de um amor que nunca foi desperto, mas que também nunca chegou a hibernar... fogo de um abrigo que desde sempre se tornou uma ameaça para o meu coração pequeno.
as minhas mãos atearam fogo e queimaram, arderam, magoaram, sumiram... e tu rias, enquanto eu gritava de dor lancinante...

e agora sou eu e as minhas mão de fogo...

tou só, e é assim que quero ficar...
até já não recordar as minhas mãos de fogo...

por hoje

2006-07-05T09:53:00.000+01:00

por hoje apetece-me ficar por aqui e amar...

quero amar com todas as forças que restam ao meu pequeno e estático corpo...

(a inconsciência de se amar sem retorno requer um espaço vazio de transcendente luz corporal, daquela que preenche, mas que nunca perfaz completo o suficiente...)

deixem-me ficar sozinha...

e quero ficar comigo, porque me amo, para sempre...
e quero ficar em mim, sozinha, como sempre...

movimento perfeito

2006-07-04T12:01:00.000+01:00

Dançar é sentir a beleza nas extremidades do nosso corpo. É ser coordenado pelo vento, pelo ar inerte, pelos nervos eléctricos, pelos sonhos que adormeceram e só agora despertam. É ser fúria de um furacão e calmaria de um vácuo no instante seguinte.

Dançar é sentir-me mais do que eu, é sentir-me mais do que o mundo, maior do que os meus sonhos, mais elevada do que o Olimpo, mais feliz do que os meus sorrisos, mais preenchida do que os meus espaços cheios, mais perfeita do que a beleza.

Por isso dancem. Dancem sempre. Sintam-se livres, esgotem-se, caiam, levantem-se, firam-se, cortem-se, mas sejam maiores, elevados, felizes, preenchidos, perfeitos.

A felicidade está à distância de um movimento perfeito…

sonhos que se perdem

2006-07-03T14:51:00.000+01:00

Tentei contrariar o fogo, e a água, e o vento, e todos se revoltaram contra mim. Todos se revestiram de ódio e se amotinaram contra as minhas escolhas, atropelaram os meus caminhos, invadiram os meus espaços e possuíram-se das minhas sensações. Tomaram-me como certa e agora só há desespero, e fúria, e dejectos. Dejectos de corpos espalhados pelos sonhos abandonados e pelos gritos que nunca foram projectados. Dejectos de sonhos que apodreceram nas prateleiras por realizar, sonhos que foram guardados para que não se estragassem nos corpos e que foram esquecidos, que se tornaram lixo, pó e cinza. Dejectos de vontades que se perderam e que se trocaram, que se invalidaram e mesmo se romperam, sem acordos ou compromissos se perderam e desgastaram dos senhores, saindo sem pedir ou falar e abandonando a semente do nada que rapidamente germinou.

para ti, Hugo...

2006-07-03T13:04:00.000+01:00

Para o meu grande amigo Hugo:

Um dia, quando acordares depois de uma noite muito escura e cheia de pesadelos, olha para o tecto, encontra as estrelas que não conseguires encontrar lá fora, e sê tu próprio. Sê mais alto do que os homens, do que as esferas, do que o vazio. Sê alto acima das luzes e preenche tudo com a tua música. E então, todas as noites escuras se tornarão iluminadas.
Porque eu conheço a tua música, e sei que apenas um sopro teu preenche até o maior dos vácuos, solta até a mais enrolada das bandeiras, e perfura até a mais densa das rochas.

Espero um dia passar em Viena de Áustria, ser atraída por um cântico negro, rodar o corpo de ouvidos atentos à procura da sua fonte, e ver-te lá, solitário, apesar de teres na tua companhia a única coisa que te faz falta e que te faz feliz, o teu clarinete, a espalhares a magia musical àqueles a quem já não há esperança...

Nunca te esqueças que és grande e de fazer com que os outros ouçam essa tua grandeza...

Carpe Diem, sempre, e que se ouça a tua voz, porque tens muito para dizer...

nódoa

2006-06-30T19:07:00.000+01:00

sou nódoa

e ainda continuarei a implementar as minhas pragas nos olhares que há muito se perderam
continuarei a flagrar fogos incestos onde as castidades mais se unem e se fecham
continuarei a imundar os caminhos por onde passo e a rasgar as pedras frescas que piso de propósito
continuarei a proclamar as minhas palavras loucas e a espalhar insanidade por mentes negras e abafadas
continuarei a vencer as multidões e tornar-me-ei o vento que levanta as folhas varridas do outono
continuarei a investir contra montanhas maciças de pedra dura até que parta e se torne cascalho inofensivo
continuarei a forçar as marés com a palma das minhas mãos e tudo se tornará um balanço negativo

e é esse balanço negativo que nasce de mim, que parte de mim, que é sofrego em mim que vai contrabalançar os pesos naturais e tornar inútil a gravidade e a inércia dos corpos, e então, subitamente, tudo se erguerá nos céus...

e seja feita a minha vontade

fumo

2006-06-29T21:31:00.000+01:00

um beijo

e então tudo se torna fogo, e fumo, e cinza.

e todos os caminhos vão dar a ti... o espaço que pensei existir entre ambos era uma linha tão ténue de ar denso que balançava entre os dois e que, subitamente, com um sopro fraco, desapareceu e deixou antever-te...

tudo se tornou vento, e vazio, e calor, e eu tornei-me nada, esperando ver-te chegar outra vez ao meu universo... esperei uma palavra silenciosa, mas não havia barulho no ar, nem sombras, nem corpos... e então morri.

morri para mim e para o mundo...

e depois ressuscitei...

e se hoje permaneço viva é porque ainda estás comigo... como sempre estiveste...

para quando as palavras não saírem...

2006-06-29T16:24:00.000+01:00

Alanis Morissette - Ironic

uma cantora cheia de talento... uma música cheia de significado...

são coisas tão pequenas como ouvir esta música na rádio quando já não nos lembrámos dela, ou acordar com o cheirinho a café a pairar no ar que nos fazem sentir vivos quando já nada nos acorda dos pesadelos...

e é assim que eu sou...

descobrindo-me

2006-06-29T13:58:00.000+01:00

Continuo sem saber pensar. Continuo sem conseguir distinguir-te no meio da luz que se revela à minha janela, entrando desobediente no quarto onde quero que a escuridão me encontre.
Continuo inquietamente imóvel, desesperadamente silenciosa, discreta, enrolando os dedos secos e cerrando os olhos com a força de um mundo cheio de causas e de desesperos que não colidem.

Estou assim não sei por que razão, mas conheço-me, e descubro-me em cada lugar.

passos largos

2006-06-21T21:11:00.000+01:00

Terei eu medo dos passos largos? Terei medo de passar os abismos? Não sei, mas o mundo é gigante e tudo me parece desesperadamente igual. Sem luxúrias ou pecados, sem nada que se agarre ou se demonstre.

Não sei se os caminhos se cruzam diante de mim ou se é o meu olhar que não os foca, mas o vento engana as minhas visões e torna-me veneno das minhas cruzadas.

Não percebo se as luzes se misturam nas caminhadas ou se as forças me abandonam sem tempo de as agarrar de novo.

Não sei se são as coisas que brilham demasiado e me encandeiam, ou se são os meus sonhos demasiado brilhantes para mim. Não sei se os pesadelos me pertencem ou se sou eu própria esses pesadelos. Não entendo se os meus gritos se ouvem de verdade ou se apenas ecoam demasiado alto dentro da minha cabeça, tornando-me nula.

Não quero sequer saber se as palavras que escrevo são puras ou envenenadas ou se sequer são reais e não imaginação do meu ego.

pele virgem

2006-06-21T18:08:00.000+01:00

há momentos em que cada fio do nosso cabelo fica branco e se torna uma página esculpida em vida entrelaçando-se na minha pele virgem e é brancura e beleza...